Il m'arrive parfois,
Lors du plaisir de rentrer chez moi,
De chercher la clé qui n'existe point,
Comme cette sonnette
Que l'étranger cherche en vain.
La clé est dans la tête,
Prisonnière de nos habitudes.
Comme cette petite crevette,
Au fond de cette eau douce tropicale,
Ma clé est quiétude.
Pour cette maisonnette,
Que je veux joviale.
Ma clé que je veux imaginaire,
Est là pour libérer de l’inimaginable,
Les esprits doctrinaires,
Qui enferment autrui dans l’inconcevable.
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